domingo, 8 de noviembre de 2015

18 primeros años.

No importa cuánto corráis,
ni lo lejos que creáis que habéis llegado,
tampoco los sueños que hayáis cumplido, estéis cumpliendo o queráis cumplir.
El pasado siempre os acompañará agarrandoos fuerte de la mano y con los dedos bien entrelazados;
Por que... ¿qué es la vida si no eso? lazos formados; hechos y deshechos; nudos en las gargantas de quienes no tienen voz para gritar porque un día se lo prohibieron; desnudos entre corazones que sí conocen el significado de la palabra amor en toda su plenitud, y cuidado, que son pocos.
No importa que penséis que todo está olvidado... porque nunca lo está.
Me refiero a ese pasado que ahora es cicatriz después de tantos años habiendo sido herida,
herida que sangra
herida que supura
y herida que hiere.
Supongo que todo deja de ser presente para algún día ser sólo eso, pasado, cicatriz, recuerdo...
Decidme, vosotros que siempre tenéis respuesta para todo: ¿cuántos años más necesita mi cuerpo para empezar a serlo?

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